Um livro mal escrito não melhora com releituras. E isso não é sobre livros.

 

— Tu já percebeu como tem livro que a gente tenta dar segunda chance e só piora? — o Léo jogou a mochila no banco da praça e suspirou, olhando pro céu como se ele fosse responder.

— Tipo aquele que tu me emprestou no mês passado? — a Bia riu. — Li três vezes o mesmo capítulo e continuava ruim.

— Ei, mais respeito, eu achei que ia melhorar — ele rebateu, fingindo ofensa. — Pensei: “vai que na releitura fica profundo”.

— Profundo nada — ela cutucou. — Era só confuso mesmo.

— Mas foi aí que eu pensei numa coisa — Léo coçou a nuca. — Um livro mal escrito não melhora com releituras.

A vida é feita de ciclos, e tudo bem se um deles precisar acabar.

 

Seu Antero, um senhor aposentado, já com seus 70 anos, estava descansando após o almoço, sentado na varanda, olhando para seu Opala 1976, impecável, estacionado sob a sombra de um belo Jacarandá. Ele mora com sua filha Eloísa e seus três netos: Bia, 14 anos, Gabriel, 17 e Júlia com 23 anos.

Bia apareceu já fazendo careta, como quem tinha vergonha do que ia dizer, mas precisava tirar uma dúvida com o seu avô.

— Vô… posso perguntar um negócio meio besta?

Seu Antero, ajeitando os óculos e abrindo espaço no banco da varanda para que sua neta sentasse ao seu lado.

— Perguntar nunca é besteira, minha querida, fale.

— É que… minhas amigas tão meio se afastando de mim. Tipo, a gente era grudada, e agora cada uma tá em um canto. Eu fico com a sensação de que eu fiz algo errado.